Macramé de ideas

soymuchasmujeres: “Me tomaste de la mano en este infierno moderno Donde el hombre ya no sabe lo que es ser dos. Me tomaste de la mano como un amante feliz. El que habla de felicidad a menudo tiene los ojos tristes.” — Louis Aragon (via teresafoso)

Hay ritmos que vienen desde el corazón,  retumban en el palpitar de la tierra que llora, que incendian las caídas alas de los ángeles,  sacuden sus plumas del cancer de la nostalgia, Ritmos que esperan largo y espeso,  ojos que ven volar los minutos con sus pestañas de arena,  que deshacen los besos erosionados del cielo,  que perforan los labios nubosos, difuminando los deseos en pesadillas y los ángeles en cuervos.  Hay pasos que se dan para hacer senderos, para hurtar los bosques y hacer venas verdes en el corazón. Para intentar encontrarla en los abrazos huecos que no se llenan, en los tragos de noche y oscuridad, en las lágrimas de las tardes oxidadas,  en las calles de fantasmas, en los susurros azules de su boca abismal y profunda,  de donde nacen sus palabras incendiadas, sus fríos besos y su gris carcajada.

Hay palabras que cicatrizan en el corazón, intentan permanecer en el aire de la sangre levitando en los suspiros, caminan y luego arden en la tormenta. Se afilan en los llantos y en los truenos, y luego tranquilas hurgan en las heridas con pasos de sal y veces de sueños. Hay palabras que se sueltan y se van, sin ritmo, a destiempo, no tienen blanco, sin destino sólo la lengua las desenvuelve como larvas, para ser mariposas que hermoso vuelan. Hay palabras prisioneras, secuestradas en nuestros pensamientos encadenadas a veces en una hoja llena de tinta y consuelo, ahogadas en las nubes repletas de verano, contenidas en esas ganas de besarla, y que sólo se escapan en forma de miradas perdidas, como buscando lo perdido, lo ausente…

Te pensé en esos entretantos, en los bocetos de intermedio. En la suspensión de la esperanza, de la lluvia, de los cantos, de los acordes y de las siluetas me entretuve, esperando la esperanza nuevamente, rociándome los brios, huntándome de moscas en las carreteras que atraviesan lugares amorfos, transgredidos. Esa linea blanca y otras amarilla, que parte los caminos por la mitad, me cortaba los labios, los dejaba heridos. Te recordé en el agua, en las tormentas, en los rios y en los mares. Te extrañé en el calor, en el desierto y en el ardor. Te olvidé en el viento que atomiza los recuerdos, los esparce por  el mundo y en las palabras.